ESTELARIA

Sin más besos que abrazos

2012-01-30T00:02:00.000-08:00

Sólo pasa que
Los jóvenes cada vez tenemos más años
Y en enero nos acercamos
A esa primavera de tarjeta dorada
Que nos permite ir en primera
Pagando menos por nada.

Aparecen los besos que no he dado
Mientras la vida está de rebajas
Escucho Cruz de navajas
En la cara b de Mecano.

Y los abrazos perdidos
Aquellos de otro milenio
Se encuentran indefinidos
En el submarino de Nemo.

Voy a brindar con champán
En este enero vencido
Me acompaña Spiderman
Stand by me cuenta conmigo.

Sólo pasa que,
Los jóvenes cada vez tenemos más años
Y en enero nos acercamos
A esa primavera de tarjeta dorada
Que nos permite ir en primera
Pagando menos por nada.

2011-12-24T00:51:00.001-08:00

Felices Fiestas para todos los que siguen este blog y para los que no también.

Callejeros

2011-12-20T01:30:00.000-08:00

Por estas fechas están en las zonas más concurridas de las ciudades. Son, sin duda, artistas.

El recado

2011-12-19T04:33:00.000-08:00

Estaba despierta pero continuaba con los ojos cerrados. Arropada con el edredón de plumas tuvo la tentación de no levantarse en todo el día de la cama. Los cristales de la ventana seguían empañados aunque algunas gotas comenzaban a deslizarse dibujando surcos. Afuera hacía frío. Ese primer frío de invierno que coincidía siempre con las fechas navideñas y que abría el álbum fotográfico de su memoria.
Se vio así misma con un abriguito rojo y unas katiuscas negras salpicando en todos los charcos que la lluvia había dejado en su barrio y sintiendo un escozor helado en la cara.
Iba a la tienda de Pepe a por una peseta de piñas para que en su casa pudieran encender la cocina de carbón. Elegiría las cuatro más grandes y se compraría un chicle bazoka negociado con su madre a cambio de hacer el recado.
Cuatro mil quinientos veinticinco….cincuenta mil pesetas….once mil trecientos cuatro…cincuenta mil pesetas…La cantinela del sorteo de la lotería de navidad se colaba a través de la radio por todo el barrio.

Cincuenta mil pesetas… repetía entre globo y globo de chicle. Así entró en el portal de su casa y así se tropezó con don Tomás.
-Tengo una cosa para ti. Elige. ¿Cuál quieres?
-Este de los gatitos

Afuera hacía frío, se desperezó mientras se levantaba de la cama.
Todas las calles del barrio de su infancia tenían nombre de árboles. Repasó mentalmente: fresno, encina, laurel, roble…

-mira lo que me ha regalado don Tomás y ante los ojos de su madre desplegó un calendario de 1962.

Rumbita para gato en días bajos

2011-12-13T01:41:00.000-08:00

Miau…
Gato está tocado, miau
Gato va despacio
Gato no navega
Este no es mi gato
Miau…
Ahora es mi colega.

Miau…maúlla a la luna
En días sin estrellas
Y en clave de sol
Marca ahora sus huellas

Gato va despacio
Gato no navega
En un martes trece
Gato negro recuerda
Que la luna llena
Ya no es aquella
A la que maullaba
Miau…
Desde una escalera.

Gato está tocado
Miau…
Siete vidas le quedan.

Mariquitas

2011-10-12T02:36:00.000-07:00

Olvidadas en el trastero de un antiguo edificio esperaban pacientemente a que alguien las rescatara. Permanecieron inmóviles dentro de una maleta ocupando el espacio de una vieja caja de puros y las páginas de antiguas partituras de música y catálogos. Ahora que derribaban la vivienda que las albergaba sucumbirían definitivamente al abandono de tantos años. La espera había sido en vano o así lo percibían hasta que llegó el chamarilero.
Aquel hombre se llevó, entre otras muchas cosas, la maleta con todo su contenido y esa maleta la abrió para mí en el rastro de Pontevedra.
No podía creerlo. Hasta me puse nerviosa. Ni regateé. Le dí inmediatamente los treinta euros que me pidió por todo el lote.
Durante varios días disfruté ordenando y clasificando un total de sesenta y una muñecas recortables. Mariquitas de entre los años 1936 y 1946 algunas quizá anteriores a esas fechas pero todavía no las tengo identificadas.
Mari Pepa Mendoza, Anita Diminuta, Shirley Temple, Jane, Mari Tere, Clarita, Maribel, Polito, Puchín…pertenecieron a una niña que hoy ya habría cumplido los ochenta años. Así que estas muñequitas estuvieron esperando por mí unas siete décadas.
En todas estas fechas hay algo que me desconcierta el catálogo donde encontré la mayoría de ellas data de 1914.
Muchas de las mariquitas de entonces aparecían en publicaciones para niños como TBO, Flechas y Pelayos, Mis Chicas, Florita y su nombre genérico se debe a la editorial Hernando que entorno a 1920 creó a la preciosa Mariquita.
Quizá la más famosa mariquita, entre las niñas de los años cuarenta, fue Mari Pepa Mendoza creada por la ilustradora María Claret. Mari Pepa surgió en 1936 en la publicación Flechas y Pelayos. Su éxito fue tan grande que la editorial decidió crear los cuentos de Mari Pepa (1940) que venían acompañados de la muñeca recortable. Poco después la Casa Gros lanzó al mercado la muñeca confeccionada en tela y más tarde en cartón-piedra y con los ojos decorados. Encontré la fotografía de una de estas muñecas que fue vendida por 2.380 euros.

Pero hay otra historia tan interesante o más que la de estas mariquitas. Es la historia de la niña a la que pertenecieron. Carmucha Candeira.
Continuará…

Rodar y rodar

2011-08-28T03:14:00.000-07:00

Gato Negro Pictures elige de nuevo Galicia para rodar su nueva producción, Giselle Doyle. La primera sesión de rodaje tuvo lugar a puerta cerrada, en un plató ubicado en Las Corbaceiras . Durante las cinco horas que duró la grabación gran cantidad de medios de comunicación esperaron pacientemente para fotografiar y tomar declaraciones a los protagonistas de la película. Sin embargo estos esquivaban a los periodistas mientras el director hacía unas breves declaraciones.
J.L.L. dijo que está encantando de volver a rodar en Galicia y que quiere mantener en total anonimato los nombres de los principales protagonistas. También se mostró satisfecho por como había resultado el primer día de rodaje.”Duro pero fructífero” fueron sus palabras.
En cuanto a la cinta hemos podido saber que narra la historia de una detective y que en esta ocasión, J.L.L. ha puesto frente a frente a dos prestigiosas actrices. Una podría ser española y la otra inglesa. Mantener el anonimato de los protagonistas es algo a lo que nos tiene acostumbrados J.L.L. pues ya lo hizo así en el rodaje, también en Galicia, de "La Familia Pomodoro".
El equipo vuelve al trabajo el próximo lunes. En esta ocasión en una sesión muy madrugadora. Hemos podido confirmar que comenzará a las seis y media de la mañana.

Inspiración

2011-08-12T02:13:00.001-07:00

Estuvieron llenas de suculentas fresas que saborearon otras bocas.
Y cuando se acabó el contenido quedó el continente.
Ahora una guardará sales de baño, frascos de colonia, jabones…
Y la otra ramitas de espliego, sueños, laurel y romero…
Lo mejor de todo es que me acordaré de ti cada vez que las vea.
Lo que nadie quiere, a veces a otros, nos parecen pequeños tesoros.

Amanece que no es poco

2011-07-31T12:34:00.000-07:00

La ciudad todavía duerme. Con el segundo café, y las energías renovadas, disparo la cámara desde mi terraza y capturo el último amanecer de este mes de julio. ¡Buenos días Pontevedra!

Lo que queda del día

2011-07-30T10:56:00.001-07:00

En el interior quedaban las estancias desnudas solamente decoradas por el paisaje que se colaba a través de las ventanas.
Momentos antes estábamos, las dos, de pié en medio del camino, con ánimo de despedida y sin nadie a quien despedir. Así que vimos marchar la furgoneta cargada con los enseres que se reúnen durante toda una vida hasta que una curva nos impidió seguir observando. Nos miramos y mi hermana se santiguó. Fue un gesto instintivo no sin cierta dosis de pánico. A mi me pareció que quedábamos como un poco desvalidas. Tuve la sensación que el estrecho camino se ensanchaba y que la casa se agrandaba por momentos.
-No puedo ni con mi alma-
-ni yo -

Como un cementerio de elefantes

2011-06-28T11:01:00.000-07:00

No sabía, hasta que vi la foto, que los libros, al igual que hacen los elefantes, eligen donde sucumbir, es decir, tienen su propio cementerio.
Desaparecen de las estanterías cuando se encuentran agonizantes para ir junto a otros como ellos. Son los libros olvidados, los perdidos, los que se han borrado de la memoria o los que hemos dejado de lado. Así, encuentro explicación, a que en ocasiones no localice en casa, por más que busque, algún que otro volumen.
Los libros que antes suelen desaparecer son aquellos que nunca han sido leídos y que sucumben lentamente entre otros manoseados y felices.
Desahuciados se encuentran esos otros ejemplares que has dejado a medias y
en estado gravísimo aquellos que de momento, y de esto ya hace tiempo, sólo has hojeado. Y es que hay libros que solamente son aves de paso. Sin embargo, otros, se instalan para siempre en tu vida.
Yo, poseo uno al que tengo un inmenso cariño. Lo compré en una feria del libro usado en 1982. Es una de esas ediciones baratas de Salvat (1973). Lo he releído en múltiples ocasiones y sigo llorando en la página 139. Tiene un olor especial. Yo siempre digo que huele a la esencia de su protagonista.
Sus páginas han pasado del blanco al sepia, y como algunas se desprendieron, hace unos meses lo llevé a encuadernar. Elegí piel canela para sus tapas e hice que grabaran debajo del título, “Flush”, la silueta de un cocker.
La historia comienza con un encuentro:
“Ella era una mujer, él un perro. Se contemplaban. Entonces se subió Flush de un salto al sofá y se echó donde había de echarse toda su vida…en el edredón, a los pies de miss Barrett”.

(Flush fue escrito por Virginia Woolf como un divertimento cuando aún no había concluido Las olas).

Mi padre. El gran soñador

2011-06-19T00:23:00.000-07:00

Sus mejores pensamientos dice que le llegan siempre que está en la horizontal. O sea, tumbado en la cama.
Jubilado de algunas pasiones por enfermedad, desarrolla un sentido del humor ácido. A sus setenta y tantos años está enganchado al sintrón por tener un corazón que ha querido tanto, según dice.
Ayer en la sobremesa, tomando café, me interesé por su salud.
Y con esa sorna que sólo él tiene contestó:
“No te tienes que preocupar porque anoche soñé con San Pedro y me comunicó que aún voy a tardar en visitarle. Hasta que todos mis hijos tengan trabajo”.
Solté una carcajada y él rápidamente añadió: “…Y todos mis nietos”.

(El gran soñador disfruta de cinco hijos y cinco nietos .Sólo tres miembros de su familia tienen empleo)

Siemprevivas

2011-06-12T13:35:00.000-07:00

Alicia Zulategui

Tengo, tengo, tengo…

Macetas pequeñas para las azules no me olvides.
Y prendidos en el pelo de olorosos jazmines.
Lirios que envían lejanos saludos…

Tengo, tengo, tengo…
Una hiedra enredada de nudos.

Y coloreadas rosas sin espinas
junto a revolucionarios claveles carmesí
mezclados con petunias purpurina.

Tengo, tengo, tengo,
para la noche el dondiego,
de esperanzas perdidas
y es que hace tiempo que espero
un ramillete de orquídeas.

Tengo, tengo, tengo…
Azaleas, petunias, gladiolos, romero…
Margaritas de me quiere no me quiere
y dos gardenias de cancionero.

Y en añil las capuchinas
y en terciopelo las violetas,
y tulipanes de margarina
y por la noche huele a menta.

Tengo, tengo, tengo…
Un patio lleno de flores,
y en los tiestos, un montón de pensamientos.
No son todos para ti,
pero he contado, ya, trescientos.

Blanco satén

2011-06-03T03:30:00.000-07:00

Magritte

Blanco, nada, hada,
tanto ruido…
Silencio, cuatro y media.
Blanco, sueño, agua, comedia.
Blanco, despavorido,
atrapada, lazada, zurcido.
Dormidina,
blanco, tupido.
Hada, ladrido, anodina
noche, sueño, contigo.
Blanco, nada, ausencia,
urgencia, abrigo.
Doble clic: Blanco.
Intento fallido.

Los No Besos

2011-03-19T03:51:00.000-07:00

Son pequeños besos que nunca se dan casi siempre por tener prisa o por guardar algún pequeño rencor o por no parecer pesada y besucona. Por ejemplo cuando te encuentras con alguien a quien quieres y percibes que no te va a dar un beso y reprimes el tuyo. Eso es un No beso. Cuando no quieres perder ni un segundo porque llevas prisa y te marchas con un ¡hasta luego!, eso es un No beso. Cuando estás enfadada con el mundo y saludas sólo con el malhumor, eso también es un No beso.
Esos instantes cariñosos que a veces esquivamos o rehusamos con las personas a las que queremos jamás vuelven. Se pierden para siempre.Así que yo no pienso economizar en besos. Ahí van dos. Uno por mejilla

2010-12-31T01:47:00.000-08:00

Feliz Año Nuevo a todos-as los que visitan mi blog y a los que no también.

Feliz 2011.

Bye,bye 2010

2010-12-30T12:59:00.000-08:00

Adiós 2010. Aquí me tiene, cada trescientos sesenta y cinco días lo mismo.
Yo, despidiéndome y usted en unas horas, a punto de pasar a la historia. Ya está todo escrito y en poco tiempo para recordarle habrá que echar mano de fotografías, periódicos, libros, vídeos…Así es el olvido.
¿Recuerda los cincuenta mil muertos del terremoto de Haití?, ¿y a Miguel Delibes, Labordeta, Saramago, Marcelino Camacho, Berlanga o Enrique Morente?
¿Y la erupción del volcán Eyjafjalla que con sus cenizas paralizó el tránsito aéreo?, ¿y la huelga ilegal de los controladores españoles? Haga memoria, ¿recordará el drama de los mineros chilenos atrapados durante setenta días bajo tierra?
Esto es solamente una pincelada de lo acontecido durante su tiempo. Hay cierta tendencia a olvidar lo malo así que usted, 2010 será probablemente recordado como el año en que la selección española ganó el Mundial de Fútbol.
Adiós 2010.

2010-12-23T01:43:00.000-08:00

A toda pastilla

2010-12-10T23:54:00.000-08:00

Hoy cantará aquello que dice, “Como ave precursora de primavera, en Madrid aparece la violetera…”.
Hoy cumple noventa y ocho años y es mi abuela madrileña porque la gallega pasea con los ángeles desde hace tiempo.
Hoy nos invita a todos a su casa y con un poco de suerte, para nosotros, habrá hecho tortillas y croquetas como sólo ella sabe hacerlas.
Hoy, como siempre, se habrá levantado temprano.
Hoy irremediablemente echará la vista atrás.
Hoy hará su brindis que desde hace algunos años es siempre el mismo: “Bueno, pues que lleguemos al año que viene”.

Y será así porque mi abuela va a toda pastilla camino de los cien.

La Puerta del Sol

2010-12-09T01:41:00.000-08:00

Se trata de una imagen que en un momento formó parte de mi vida. Así tal cual se ve. Hoy ya no existe como tal. La foto me trae a la memoria algún que otro recuerdo de la niñez... No son muchos; la parada del tranvía que acababa en la Puerta del Sol y los paseos vespertinos, de la mano de mi madre, para pegar la nariz en el cristal de los escaparates de las jugueterías de la calle del Príncipe. Paseos que acababan en una visita al Banco Hispano Americano donde trabajaba mi padre.
Los recuerdos de La Cabalgata de Reyes también están unidos a esta imagen. Ahí es donde veíamos pasar las carrozas. Un año, después de la cabalgata, mis padres me llevaron al cine reponían “Tarzán y su hijo”. Esa noche los reyes me dejaron una muñeca que todavía conservo y que se llama Dulcita.

Sin Título

2010-12-08T03:05:00.000-08:00

Hablan en voz baja. Juegan al escondite y se refugian en gestos disimulados. Les gusta viajar a lugares secretos que callan. En ocasiones se paran durante mucho tiempo en un punto y aparte. Sé que están latentes pero entre comillas y es que son un tanto reservadas. De vez en cuando, sobran y otras veces son pocas. Esporádicamente habitan en lo recóndito o se escapan con las musas. Algunas queman. Otras son necias. El caso es que ahora les da por ir desnudas y se han hecho de aliento, además de invisibles. Sé que están ahí por eso a veces se escupen y otras se las lleva el viento. Por momentos son sueltas, eternas, envenenadas, dulces, últimas… o divinas como aseguró Valle- Inclán
Ahora me he quedado sin ellas. Me faltan palabras.

Sinatra canta en el cielo

2010-11-09T00:28:00.001-08:00

Perdidos en minutos infinitos
Tan solitarios como aquel abrazo
No me dijo tiernamente
No te vayas de mi lado.

Un bolero se abrazaba a mi cintura y mis caderas
Mientras mi corazón callaba
“vendré siempre que tu quieras”

Y Sinatra canta en el cielo
“la Chica de Ipanema”.

Perdido en un sueño tuyo
Me estrujaba la cabeza
El influjo de la luna
No dejaba de dar vueltas

Y Sinatra canta en el cielo
“La Chica de Ipanema.

Te regalo ahora este verso
Solitario como aquel abrazo
Te envío con el un beso
Que no devolverán tus labios.

Un bolero se abrazaba a mi cintura y mis caderas
Mientras susurra Sinatra “The girl of Ipanema”

Entre fantasmas

2010-11-01T06:28:00.001-07:00

Se adelantó unas horas y al contrario de otros fallecidos, ella, vino la víspera de Difuntos. Tres años después de su tránsito aquella a la que tanto quise vino a verme para tan sólo darme un mimo en forma de abrazo. Así que la percibí, durante unos instantes, invisible a mi lado. Después, tan sólo, se dejó ver en el momento en que sus brazos me rodeaban.
Mi tía Chica, a la que le faltaba una mano, siempre supo envolverte de una forma especial. Lo hizo siempre de la misma manera que cuando eras una cría. Apretándote entre sus brazos con risas inolvidables. De este mismo modo, ayer, lo repitió. Y yo, además de sentir su mano derecha y el muñón de la izquierda en mi espalda, advertí que ella estaba extraordinariamente feliz. Solamente no recordaba nada de su último día entre nosotros. Y yo no se lo dije.

Un verano azul

2010-09-26T12:39:00.000-07:00

Una palmera, dos palmeras, tres palmeras: Palmeira
El mar y noventa y ocho gaviotas
Y el bar donde comí una deliciosa vieira
Y la playa donde a cuentagotas
Llegaban erosionados cristales de colores.
Noventa y ocho gaviotas
No cien.
A la temporada de caza se adelantaba el Les.
Y Hada le seguía de mil amores.
En hermosos paseos al amanecer.

Palmeira: Una palmera, dos palmeras, tres palmeras
El mar y noventa y ocho gaviotas
Y el arenal donde desgasté mis playeras
En pasear con mis mascotas.

El aire en movimiento

2010-07-04T01:26:00.000-07:00

-Va norte.
-No está de travesía.
Así opinaban dos marineros sobre el viento que soplaba en la zona del arenal. El segundo lo dijo tan convencido que yo que escuchaba me dije, que estaba en lo cierto. Está de travesía. De cruce. O sea cruzado. Y me imaginé un viento un poco colérico. Puro torbellino cruzando de un lado a otro de la ría arousana sin saber muy bien que hacer al no encontrar una dirección definida.
-El viento va de travesía. Al igual que yo.
Durante unos días en la Pobra do Deán sopló norte, después se mantuvo en calma y ahora volvía a arreciar pero está vez de travesía.
Me gustó esa expresión .Me gustó tanto, como escuchar a una bañista decir que el agua estaba tan fría que no la perdonaba ni dios. Ni yo tampoco.

2010-02-16T02:11:00.000-08:00

“…Y bueno pues, un día más, de contrabando…” dice la canción de Serrat (más o menos). Pues sí, Ya estamos en carnaval y vamos aunque poco a poco, pero muy rápido, quemando las etapas del año. Ya veréis mañana sin darnos cuenta estaremos pedaleando hacia la Semana Santa y una vez pasada hasta la meta volante del verano.
No he podido resistirme y me he puesto la máscara veneciana.

Uno más

2010-01-31T06:26:00.000-08:00

…Así que, ayer, treinta de enero, la actriz Vanessa Redgrave, el músico Phil Collins y yo estuvimos de cumpleaños…
Dicen por ahí que lo peor sería no cumplirlos. Así, que a modo de celebración, soplé una vela y pedí un deseo de los que nunca se cumplen, (a pesar de no decirlo en voz alta).
Yo, solamente apago una vela por ese uno más que se añade a tu vida. En este caso es un número redondo, impar y no es número primo.
Los anteriores?, ¡Uf! quien sabe dónde se han quedado. Andan por ahí perdidos entre infinitos recuerdos. Se me viene a la memoria mis veinticuatro con veinticuatro rosas que llamaron a mi puerta. También mis diecisiete por la edición especial que de “Platero y Yo” me regaló Marité. Esto es lo primero que se me viene a la cabeza al pensar en mis otros, ya pasados, cumpleaños.
Podría recordar, mis treinta, mis cuarenta e incluso mis cincuenta pero no quiero. De momento paseo por la vida y soy la misma pero con un cuerpo que cambió.
Soy de las que se cambiaron el color del pelo cuando los sinsabores me lo demandaron y de las que ahora abre ventanas cuando el sofocón me ataca.

Sin palabras

2010-01-13T03:27:00.000-08:00

¡Hummmmmmgruuuuuuuuu.........guau!

Las hadas existen

2010-01-02T02:04:00.000-08:00

Os presento a Hada. Esta perrita mestiza nació en la protectora de Os Palleiros y se ha venido a vivir conmigo. Así que estrena año dentro de un confortable y acolchado rincón de mi casa. Me recuerda a la descripción que de Platero hizo Juan Ramón Jiménez, al que por cierto estoy leyendo (Guerra en España. Prosa y verso. 1936-1954) Al igual que Platero, Hada es suave; tan blanda por fuera que se diría toda de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.

2009

2009-12-22T23:54:00.000-08:00

A este año se le agota el tiempo. 2009 se irá para siempre como los muertos y es que el año está en fase terminal y no tiene remedio.
Algunos se alegrarán de que por fin se vaya y otros lo echaremos de menos. Cada año me sucede lo mismo. Se repite el mismo sentimiento. Así que NO doy la bienvenida al próximo con esa alegría que le entra a todo el mundo.

"Mi rap del 2009"

Este año que muere
Comenzó con un ERE

Me anoté en el paro
Y dejé la radio

Cambié de coche
Pero no fui a Bariloche

Badajoz fue el epicentro
De un gran reencuentro

Perdí unos kilos
Que me dejaron en vilo

Me compré unas sandalias
Y me fui a Italia

Hace tres meses ya
Que dejé de fumar

Y para ser más precisa
Te diré: me arreglé la sonrisa.

vacanze en Italia

2009-10-03T02:13:00.000-07:00

El tren me llevó este verano desde Galicia a Italia. Un largo y estupendo viaje que realicé en compañía de tres sobrinos que descubrieron por primera vez lo que es viajar en un convoy de largo recorrido.
Así que, nos hicimos dos mil kilómetros y amanecimos en Milán. Al poco ya rozábamos el cielo paseando por los tejados de Il Duomo. Unas horas más tarde yo hacía un sueño realidad y me compraba un auténtico “Borsalino” en la capital europea de la moda...
En Italia viajas en el tiempo continuamente y te imaginas , a tu manera, el pasado.
Y, es que, no puedes dejar de evocar otros tiempos si te estás tomando un capuchino en el Florián, en Venecia y observas los frescos de las paredes que son los mismos que contemplaba Vivaldi cuando acudía allí por las tardes.
En Vinci, en la casa de Leonardo, en el corazón de La Toscana, no puedes dejar de imaginar que el valle que se abre a tus ojos es el mismo que en otro tiempo vio el gran genio italiano.
En Florencia te preguntas como se sentiría Miguel Ángel cuando concluyó “El David”.porque tu no puedes dejar de quitar los ojos de él .
Una vez en Roma, después de visitar todo lo que se puede visitar en La Ciudad Eterna y extasiarte con tanto arte, lo que más te gusta , y no sabes porqué, es acudir cada noche a la Fontana de Trevi donde Fellini filmó la famosa escena de la Dolce Vita.
Algo parecido sucede con las escaleras de la Plaza de España .Sentarte allí es como participar de extra en una película. Da la sensación que en cualquier momento aparecerán Gregory Peck y Audrey Hepburn disfrutando de sus “Vacanze Romane”.
Es tan sólo una pincelada de lo que fueron unas vacaciones felices que tuve la suerte de compartir con mis sobrinos de 19, 18 y 13 años.
Ahora, a principios de octubre, el viaje a Italia es un montón de recuerdos que se mezclan como lo hacían las miles de máscaras que nos observaban desde los escaparates cuando paseábamos por el barrio veneciano de Rialto.

Mi pie izquierdo

2009-08-14T02:07:00.000-07:00

Se aburría soberanamente. Tanto rato debajo de la mesa mientras ella tecleaba en el ordenador no lo podía soportar. Era tedioso. Lo sabía por experiencia. No era la primera vez, ni sería la última, que se veía confinado a estar allí abajo mientras veía como sus ansias de salir a pasear por las calles se esfumaban. Así, que como la cosa parecía que iba para largo, decidió echarse una pequeña siesta que resultó al final más profunda y larga de lo que en un principio había previsto. Ni por un momento se le ocurrió que pudiera pasar lo que pasó.
Sucedió muy rápido. Sintió un hormigueo. Ese hormigueo tan conocido con el que solía despertarse y es que ella por fin dejaba el ordenador y se levantaba.
Por primera vez desobedeció una orden y no quiso despertarse. El castigo fue inmediato: Dos zancadas arrastras, retorcimiento del músculo períneo, edema maleolar y ella al igual que él, que para entonces ya estaba totalmente despierto, tirada en el suelo.
Ahora, aunque sigue aburriéndose, va desde un almohadillado cojín a un confortable sofá, pasando por una cómoda cama. Aunque descansa placidamente el pie izquierdo ha jurado no volver a quedarse dormido.

Treinta y ocho y medio

2009-07-05T01:13:00.000-07:00

Atrapo sin querer
cantando en el dial a Milanés
habaneras que llegan de Cuba…
Y mientras tanto, escribo,
que los botones no encuentran,
la caja de costura,
ni las gomas del pelo el neceser…
Me enredo con un nudo en ti,
que no se si deshacer.

Desde ayer
no tengo cobertura y
además,
te escribo a oscuras…
Y van siete días
Sin navegar por la red.

Y los botones no encuentran la caja de costura.
Ni las gomas del pelo el neceser,
tengo un montón de besos sin censura,
que me propongo, ahora, descoser.

Mientras tanto, creo que,
alguien canta en francés
Mis manos en tu cintura…
Tengo fiebre,
y no paro de toser.

Y los botones no encuentran la caja de costura
ni las gomas del pelo el neceser
treinta y ocho y medio, pues,
es mucha calentura…

Y mientras tanto escribo…
Los botones no encuentran la caja de costura
ni las gomas del pelo el neceser…
ni te percibo,
ni te encuentro en Internet…

El dibujo es de Paul Klee "Love song by the New Moon"

Cita con Venecia

2009-07-02T14:15:00.000-07:00

El vaporeto surcaba las aguas del Gran Canal. Era extraño. El trajín de la ciudad, los sonidos del tráfico habían quedado atrás. Ahora solamente se escuchaba el motor del barco que, tras pasar bajo el Puente de Rialto , encaró el canal hacia la Plaza de San Marco.
La emoción hizo que los ojos se le humedecieran ante la belleza de los palacios decadentes que asomaban a ambas orillas. También la majestuosidad de la Plaza la sobrecogió. Realmente bella. Bella y con el encanto turístico de los violinistas que tocaban, en los cafés, su repertorio de temas italianos.
Más tarde se perdió por el laberinto de callejuelas venecianas para volver una y otra vez sobre sus pasos al no encontrar un puente para cruzar al otro lado.
En una de esas idas y venidas se vio envuelta en la fiesta de un pequeño barrio popular. Eran militantes del PCI. Así que bebió, comió y bailó a ritmo de La Internacional con ellos.
En los ochenta, había pasado una semana en Venecia y sin embargo, ahora que iba a regresar, se daba cuenta que solamente conservaba esos recuerdos. Esos recuerdos y un kilómetro. Un kilómetro con sus mil metros, caminando en solitario hacia un camping por una oscura carretera, pasada la medianoche.

Para que Venecia, en esta ocasión, perdure en su memoria se ha comprado una vídeo cámara estupenda. Entre otras cosas porque al contrario que a Marcel Proust, a ella no le gustan las magdalenas.

Canción para Ja

2009-06-24T00:11:00.000-07:00

Esta es una canción
Que yo, hoy te regalo
Es un abrazo de mi voz
Cuando no esté a tu lado.

Comienzo con un Do
Para enviarte esta balada
Seguida de un RE
Me sabe a mermelada.

Y trepo por la escala
DO, RE, Mi, FA,
Hago vuelo delta, sin ala
Sentado en el sofá

MI, FA, SOL, LA
Va surgiendo la melodía
DO, RE, MI, FA,
Mejor le pongo la cejilla.

Con un acorde menor
Sigo por la escala
No utilizo el ascensor
Cuando toco la guitarra.

Es un abrazo de mi voz
Cuando no esté a tu lado
Es una canción,
Hoy cumplo trece años.

Es un abrazo de mi voz
Cuando no esté a tu lado
MI, FA, SOL, DO
Y la convierto en un fado.

SINTRON ni son

2009-06-23T00:00:00.000-07:00

“Que culpa tengo yo de tener un corazón que haya amado tanto…”

Es el estribillo de una canción que mi padre le cantó a su médico de cabecera al que fue a pedirle una segunda opinión sobre la conveniencia de tomar SINTRON recomendada por el cardiólogo que le dijo que la cosa no pintaba bien.
Ante su respuesta de que se lo iba a pensar, el médico le respondió que no tenía un mes.
De esto hace casi una semana y todavía no se ha decidido. Así que, los que le queremos estamos en vilo porque no comprendemos que se niegue a tomar una pastilla.
Mientras tensa la cuerda, tenemos que escuchar todo el repertorio de humor negro que tiene, que es mucho, y además reírnos.
Entre otras cosas dice: “si hay que morir se muere” y añade,”claro que lo que más me jodería es que vuestra abuela, (su suegra de 96 años) me sobreviva”. “La caja con cristal por arriba y por abajo” para que se me vean las dos caras” nos espetó hace un par de días, en plena comida familiar.
-¿Cómo estás papá? Aquí, que ya me queda poco.

A última hora de ayer me aseguró que hoy iba a lo del SINTRON. Deseo con todo el alma que lo haga.
Mi padre tiene 76 años, y yo le sigo viendo joven y guapo.

Vigo capital, Pontevedra.

2009-06-20T01:07:00.000-07:00

Desde hace quince años que vivo en la ciudad de Pontevedra solamente he visto a sus gentes manifestarse en masa en dos ocasiones. En las dos el lema era “la defensa de la capitalidad”. Una falacia porque esa capitalidad no corre peligro alguno. Pero cuando aparece de fondo la palabra Vigo, los ciudadanos pontevedreses se echan a la calle para tratar de influir en la marcha de los acontecimientos.
Siempre es por lo mismo. Por la adjudicación, por parte de la Administración, de algo a la ciudad de Vigo que los pontevedreses opinan que debería ser para la capital.
Y es que las gentes de Pontus Véteris tienen una rivalidad visceral contra la ciudad olívica , por cierto no correspondida, que solamente se puede entender como un complejo de inferioridad que arrastran desde no se sabe cuando.
Pontevedra que creció poco, (setenta y ocho mil habitantes) es perfecta para residir en ella. Dicen que es una ciudad de funcionarios, (debe ser por lo de la capitalidad). Lo cierto es, que es una ciudad bella y con una calidad de vida impresionante que quizás los pontevedreses no saben apreciar en su justa medida.
Hay que recordar que, en 1957, hubo también una gran disputa con Vigo. Las dos ciudades compitieron por la ubicación de la Empresa Nacional de Celulosa. Ganó Pontevedra. Hace unos días, tan sólo, unos cientos de personas volvieron a manifestarse contra esta industria altamente contaminante.
Pero ayer, cuarenta mil Pontevedreses, (la mitad de la población) protestaron porque la Xunta va a establecer una delegación en Vigo. “El atentado más claro contra la capitalidad”. También matizaron, todo hay que decirlo, “no tenemos nada contra Vigo, con la que estamos destinados a convivir…”
Me parece que a Vigo , y a mí, todo esto nos importa un huevo.

¡Mamáaaaaaaaa!

2009-06-13T01:06:00.000-07:00

¡¡Pum, pom, pum, pum pom,pum pom!!.
!!Pum,pum, pom!!
Golpeaba tan fuerte que retumbaba toda mi caja torácica. Sentí pánico por la amenaza de algo que no podía controlar. Un mal sueño.
Un mal sueño en ese estado de duermevela en el que no todos los sentidos duermen. En este caso el oído. Así que mi corazón se agitó por algo que escuchaba mientras dormía. ¡¡Pum, pon,pum,pum, pom…!! Advertía este músculo asustado… ¡¡Pom,pom, pom pum!!, llamaba. Y por fin le oí y sentí la amenaza, algo grave acechaba y vigilaba mi sueño cuando no podía defenderme.
En otro tiempo hubiera gritado ¡Mamáaaaaaaa!. Y mamá hubiera saltado de su cama para ver que pasaba. (Algo tienen las madres que con tan sólo su presencia son capaces de calmar los temores más intensos).
Sin embargo mi subconsciente sabía que mamá no acudiría. Así que optó por gritar:
¡Canela!.
Y mi perra atravesó ese espacio de la nada que nos separa de la muerte. La oí correr por el pasillo, llegar a la puerta de mi habitación y desde allí pegar un salto hasta mi cama y acurrucarse a mi lado. El músculo del corazón recuperó su ritmo. Ya calmada y viendo lo fácil que resultó que acudiera Canela, llamé a Lúa que asomó su cabeza, se detuvo un instante mirándome, como sólo saben mirar los perros, y con un saltó ágil se colocó junto a mí.
Así arropada amanecí hoy.

La imagen corresponde a un cuadro de Gustav Klimt

Alma de artista

2009-05-31T01:44:00.001-07:00

Examina atentamente todo o que sucede o seu arredor e lle engade a súa capacidade de resposta que non deixa nunca de sorprenderme. Podería pintar e ofrécenos a súa visión do mundo a través de intensas paisaxes pero o noso "Ja" atopou outros fíos condutores para amosarnos a súa realidade.

Así, utiliza as cordas do violín e da guitarra para levarnos pola escala do pentagrama. As letras xuntaas para escribir textos intelixentes, e os movementos da danza para voar como Billy Eliot. A súa imaxinación , en definitiva, envolvea, nos seus doce anos, para regalala, polo de agora ,ós mais achegados.
Onte o noso "Ja" e os seus compañeiros do "Laboratorio AFI" leváronme da man por cidades imaxinarias. Así que do mismísimo Teatro Principal,convertido en porto galego, marchamos cara a Brasil, Nova York e Marrocos. A viaxe durou , tan só,corenta e cinco minutos pero foi espléndida. O publico posto en pé aplaudiu a rabiar.
Non sei se habería olleadores, como no fútbol, pero alí estaban algúns dos futuros artistas que, en pouco tempo, van facernos rir e chorar no patio de butacas.

Besos

2009-05-19T00:27:00.000-07:00

Hay besos inolvidables. Suelen ser casi todos cinematográficos.
¿Mi favorito? El beso de Spiderman.

Huesos

2009-05-16T06:43:00.000-07:00

Con los huesos de mi mano un collar
con los de mis pies una pulsera.
A modo de guarda besos, utiliza mi calavera.

No sé si será un placer heredar
un peroné y una tibia
pero si te los quieres quedar
añado también mi rodilla.

Con el ileón, isquión y pubis de mi cadera
puedes hacerte remero.
Mira que soy zalamera
cuando te regalo un velero.

Tengo para darte una treintena de alcayatas.
Son puñales infernales.
Son mis vértebras cervicales
que se subastan baratas.

Pero para hacer música, mis veinticuatro costillas
Incluyo las dos flotantes
Puedes entrar a hurtadillas
por escalas delirantes.

Mis huesos del oído
llévalos en bandolera.
Martillo ,Yunque y estribo
para cantar una habanera.

Húmero, cubito y radio multiplican los abrazos
Guárdalos sin algodones
Y no olvides echar un vistazo
A los huesos escafoides
Dentro de mis zapatos de tacones.

Ya me parece bastante regalarte mi esqueleto
Así que a falta de huesos
Dejo el poema incompleto.

La imagen pertenece a Kostnice (Capilla de los Huesos) en la ciudad medieval de Kutna Hora a 80 km. de Praga.

El Coyote

2009-05-01T05:28:00.000-07:00

Es un soñador al que le gusta entonar canciones de Negrete y tangos de Gardel. Cuando se le queja ese corazón que tiene grande, grande para acogernos a todos en él no para de hablar. Así que, mientras estábamos en la sala de Urgencias tuvo a todo un auditorio, de casos urgentes, pendiente de él. Yo observaba la escena que bien la podría haber preparado Almodóvar: Siete personas en sillas de ruedas, vestidas con esas batas azules que dan un aire de fragilidad e indefensión y que además a poco que se descuiden les dejan con el culo al aire. Todas con una vía abierta en las venas, menos él .Él dos, una en cada brazo.

A falta de caballo, las ruedas, y sobre sus rodillas, el galán de la película, sujetaba su inseparable sombrero mientras relataba el encuentro que hace años, cuando ejercía el deporte de la caza, tuvo con un lobo. Contaba, como sólo él sabe hacer, como a pesar de tener al animal en el punto de mira no le disparó. Los “urgentes” estaban entusiasmados y pensé que de un momento a otro iban a estallar en aplausos. Después la tertulia giró, no podía ser de otra forma, sobre el morir y se estableció un debate de cómo podría ser la mejor manera de abandonar este mundo. El galán volvió entonces a recuperar protagonismo cuando un “urgente” señaló que morir ahogado debía ser lo peor. Él tenía su propia historia y contó cuando hace un año se ahogó con un trocito de comida y vio pasar en un instante fugaz los mejores momentos de su vida hasta que perdió el conocimiento. Decía, en menos de un segundo te vas para siempre…y añadía con esa retranca que tienen los gallegos, lo importante es no dejar nunca de respirar. Al tiempo, me miró y me dijo, “las cenizas, ya sabes, al Monte de la Sierra”.
Mirando a mi padre, viendo su actitud, su compostura, su forma de cabalgar en silla de ruedas con el sombrero sobre una de sus rodillas me encontré frente a frente con Don César de Echagüe, “El Coyote” del que tantas historias me contó cuado yo era niña.

...Que veinte años no es nada...

2009-04-28T02:56:00.000-07:00

Hay ciertos vínculos que nos unen a las personas de por vida. Son lazos de raso fáciles de desatar. Solamente hay que tirar de una de las puntas para que se deslicen los recuerdos y aparezcan las imágenes que guardábamos en la memoria.
En Extremadura, donde viví hace más de veinte años, o sea ayer, se quedó una parte de mi vida que acabo de recuperar. “Volver…”, como dice el tango, “con la frente marchita las nieves del tiempo platearon mi sien”.
Así que, después de conducir durante ochocientos kilómetros, apareció el paisaje extremeño y se rellenó de jaras en flor, de amigos, evocación y querencias. Han sido días inesquecibles que es la traducción al gallego de “inolvidables” y que utilizo porque me parece que subraya más el sentimiento que yo tengo por todo lo que no se desvanece con el paso del tiempo.
En esa tierra extremeña, concretamente en Plasencia, durante un instante se me encogió el corazón. Fue cuando paseaba por las calles del entorno de la catedral y busqué con la mirada a Lúa, mi perra muerta hace catorce años, y que me acompañó durante todo el tiempo en que viví en esa ciudad. Fue una milésima de segundo. Su imagen impresa en mi fantasía correteaba por una pequeña plaza que olía al azahar de los naranjos en flor.

El cajoncito

2009-04-07T01:07:00.000-07:00

En plena vorágine de limpieza de mi casa descubro la pereza de llevar ciertas pequeñas cosas a su sitio. Así que hay un cajoncito adonde van a parar todas ellas.
Los botones no encuentran la caja de costura. Ni las gomas del pelo el neceser.
El boli de tinta roja no está nunca en el portalápices ni un par de tornillos y alcayatas en la caja de herramientas. Una tirita de las que vienen de dos en dos que sobró también está en el cajoncito junto a una pequeña figura rota que realmente la necesita. Un mechero, dos y hasta tres que no encienden pero que todavía tienen chispa no encuentran el camino hacia el cubo de basura. Algunas monedas de uno, dos y cinco céntimos no llegan nunca a la hucha, que por cierto esta vacía. Encuentro hasta una agenda vieja que no tiro porque conserva números de teléfono a los que algún día llamaré. Hay también un ladrón de corriente (me gusta el nombre) al lado de una bicicleta de escala 1/12 que necesita reparación. Se me antoja que como estamos en Pascua este cajoncito es como un gran huevo Kinder lleno de sorpresas sólo le falta la cubierta de chocolate pero todo se andará. De momento lo cierro.

Con los años que nos quedan por vivir

2009-03-18T00:59:00.000-07:00

Los años cada vez duran menos. Son demasiado cortos. El tiempo es sólo un espacio
que cuento por noches. Así nos vamos a dormir y amanecemos con un día más. Sin embargo ayer era joven y anteayer adolescente.
El espejo a fuerza de mirarte cada día no muestra los cambios. Claro que al verte en fotografías en las que en su día no te gustabas, ahora te encuentras estupenda.
Es indudable que uno cambia físicamente pero, ¿en nuestro interior no nos sentimos como cuando teníamos, por ejemplo, treinta?
El espacio que separa esas otras etapas vividas es cercano en el recuerdo, para mí.
Así que me pregunto, ¿Cómo será para mis padres?, ¿Y para mi abuela que ayer fuimos de compras y me decía: hija, pensar en el tipito que tenía yo…? Sin duda no se ven como les vemos, sin duda no me ven como me veo. ¿Necesitaremos todos gafas?

El cuadro es de la pintora portuguesa afincada en Londres, Paula Rego

Rojo

2009-03-14T01:32:00.000-07:00

Me acoge y me acomoda hacia delante y hacia atrás y es que el amor es rojo.
Rojo es el color de las pasiones y la mía ha tardado siete años. Claro que ese color también es el tono de lo prohibido pero como pago yo no le queda más remedio que obedecer. Aun así ando a tientas, a modiño porque quiero conservarlo y tenerlo siempre apunto para cuando me apetezca subirme a él. Todavía no nos entendemos bien porque es norteamericano. Su nombre suena como el de ese actor, Cruise pero lleva una “ r “ al final. O sea, Cruiser. Es un piel roja auténtico procede de una buena familia los Chrysler de toda la vida. Claro que todavía no estoy enamorada sólo lleva conmigo unas horas.
¡Tengo coche nuevo!

La pintura es de Walasse Ting

Negro

2009-03-12T00:48:00.000-07:00

Por tres veces negra, como el pozo de la noche se quedó la pantalla del ordenador.
Por tres veces no me quiso guardar los datos y por tres veces volví a reanudar el trabajo que me ha mantenido alejada de esta diario de bitácora.
Desde una ventana de mi casa que da al mar, hoy,a las siete, he desayunado con la luna llena sobre la isla de Tambo y Lourido, acompañada de un señor de negro que apenas esboza una sonrisa y que canta como los ángeles. Me ha gustado tanto su compañía que para que no se vaya lo he encerrado en “favoritos”. Se ha resistido pero finalmente me dijo su nombre: Vitorino. Le he prometido dejarle salir de vez en cuando y sólo liberarle cuando consiga localizar el disco de su concierto en el auditorio cultural de Belem.

Blanco

2009-02-22T00:47:00.000-08:00

Folio en blanco. Apenas un esbozo y el dibujo toma forma. Así que lo recorto sin sacarlo del todo de la página. Obtengo su silueta y también su sombra. Con las tijeras en las manos medito si soltarla del punto que no he recortado.
Si la dejo libre estoy segura que bailaría hacia ese encuentro que ahora mismo es imposible.
He descubierto a Peter Callesen.

(Las imágenes son obras del artista danés Peter Callesen merece la pena echar una mirada a su página).

El campo desde la ventana

2009-02-12T01:38:00.000-08:00

Había noches de verano extrañamente calurosas. Noches de ventanas abiertas por donde entraba el olor a hierba, y a las vacas y bueyes de doña Enriqueta que dormían en sus cuadras apenas a cien metros de nuestra casa…
En esas noches imposibles de conciliar el sueño salíamos, después de cenar, con mantas viejas a tumbarnos sobre la hierba.
Mientras los mayores charlaban de sus cosas, nosotros, los pequeños permanecíamos escuchando el canto de los grillos y atentos al cielo jugando a contar estrellas a pesar de que decían que si las contábamos nos saldrían verrugas. Así panza arriba permanecíamos en el mismo sitio donde por la tarde había estado la ropa al clareo.
El primero en bajar era Enrique, nuestro vecino de enfrente. Enseguida, Margarita, su mujer y sus hijos Ana y Enriquito. Yo estaba atenta desde la ventana para ver quien bajaba y quien no.
-¿mamá vamos a bajar hoy?
-Veremos que dice tu padre.
-Enrique ya está.
Ahora pienso que Enrique, que trabajaba, creo que en Barreras, debía llegar agotado. Probablemente buscaba tirarse en la hierba para descansar de una jornada de trabajo supongo que dura .Quizá tumbado bajo los estrellas sus pensamientos volaran hasta Montevideo donde estuvo durante unos años, no muchos. Yo siempre asocié la capital uruguaya a Enrique.
Vivíamos en el número cuatro de la calle Fresno. Un edificio de bajo y dos plantas que albergaba a ocho familias. En la parte trasera de la casa se extendía aquel campo de hierba y de sueños. Más allá, más campo. Después la Peña Rachada y el río Lagares. Al fondo y cerrando el paisaje de este cuadro, los montes Galiñeiro y Alba.

Los últimos minutos de la película “Avalon” de Barry Levinson me trajeron a la memoria este momento de mi infancia que creía perdido…

Febrero

2009-02-03T03:06:00.001-08:00

Paso la página del calendario que tengo frente a mi y me encuentro con esta frase:

"No hay un camino hacia la paz: la paz es el camino.

(Gandhi)

La foto es de una pintada de Banksy

Lúa y Canela

2009-02-01T03:24:00.000-08:00

Un recuerdo para Lúa y Canela con las que compartí grandes momentos.

Lúa, la spagneul bretón vivió catorce años conmigo y Canela, la cocker, doce.

El vigía de los mares

2009-01-31T01:49:00.000-08:00

La parte antigua de Estelaria está amurallada. Es una ciudad medieval con grandes casonas construidas al lado de otras viviendas más humildes todas ellas porticadas. Hay también varios palacetes además de tres grandes iglesias una de ellas la de María La Santa tiene un pequeño cementerio en el que solo entierran a marineros de La Lobería.

He vuelto a La Gloria de los Mares pero Victor Barbazán no estaba. Así que me quedé con las ganas de saber algo más sobre La Temeraria.
Cuando me disponía a marchar se me acercó Andrés, “El Canas” un viejo pescador, asiduo de la taberna. Él me dio la primera pista sobre el mascarón del Tiburón Azul que cuelga, sujeto por varias cadenas, del techo de la taberna.
-El mascarón de un barco es el vigía del mar, dijo. Su origen se remonta al castigo que sufrió un marinero que fue atado a la punta de proa y condenado a no dormir hasta divisar tierra. Si se quedaba dormido sería ejecutado. En este punto de la historia se tomó una larga pausa para continuar…
-Finalmente murió y lo hizo con los ojos abiertos de tanto mirar al horizonte. Cuando lo desataron descubrieron que se había convertido en una escultura de madera.
“El Canas” aún me sorprendería más al preguntar…
-Sabe que fueron La Medusa, La Venus Cabalgante, La Guillermina y La María de Rapa Nui?
Antes de darme tiempo a contestar diciendo que no, que no lo sabía dijo…
-Mascarones de proa adquiridos por Pablo Neruda. El máscarón de proa identifica la categoría del capitán de la embarcación.
-¿Cómo se llama usted?
-Candela… Candela Rueda Medina, añadí.

(El mascarón de la foto se llama "Diosa Minerva" y pertenece al Juan Sebastián Elcano)

"Tripulación de la Auxiliadora"

2009-01-27T12:40:00.000-08:00

Sentada en el interior de La Gloria de los Mares sentí que aquella taberna, situada en el viejo puerto de Estelaria, conocido como La Lobeira,al igual que las personas también guardaba sus secretos.
En una de las paredes había numerosas fotografías con escenas de marineros que posaban con sus capturas. Entre ellas destacaba la de un pez espada de enormes dimensiones que yacía a los pies de un grupo de jóvenes pescadores. Con letra algo borrosa por el paso del tiempo alguien había escrito: “Tripulación de la Auxiliadora. Mil novecientos veintidós.
Víctor Barbazán, el dueño de la taberna, me contó que parte de esa tripulación había muerto en un naufragio cerca de la isla de Santa Martina situada a pocas millas de Estelaria. Los lugareños, poniendo en riesgo su propia vida, salieron en sus barcas a socorrer a los náufragos y lograron salvar a la mayoría. Desde entonces y hasta hoy, todos los barcos que parten de Estelaria y pasan por delante de la isla hacen sonar la sirena a modo de saludo y en señal de agradecimiento.
-Las gentes de mar no olvidan fácilmente, dijo Víctor.
¿y…el mascarón ese?
¿El tiburón azul? Perteneció a La Temeraria. El bergantín del pirata Roberto André de Lamazans.

Lo dijo tan serio que me prometí volver para escuchar la historia.

Gris

2009-01-14T02:39:00.000-08:00

Otro día gris. No me gusta ese color. Jamás lo utilizo. El gris es un intermedio. Le falta luz como al paisaje gallego de este año que pasó. No hubo suficientes días de sol, el pasado verano, y el otoño llegó rápido. Así, con tan pocos días luminosos quedé instalada en una panorámica grisácea, seria, de medio luto y de humor negro para afrontar el invierno. Un invierno que transcurre como a través de la mirada de un perro: en blanco y negro. O sea, gris.
El gris carece de atractivo aunque sea ceniza, marengo, perla o plata. Queda claro.No me gusta ese color.
Me voy a poner de punta en blanco para irme de picos pardos

Y mira que es raro

2009-01-10T02:52:00.000-08:00

Y mira que es raro que en el entretanto
No bailes conmigo
Y mira que es raro que cuando llueve en Lisboa
Salga el sol en Vigo.

Cántame un fado
Mira que es raro
Sigo enredado en la letra de un tango.

Cántame un fado
Con sabor a beso
Si bailo yo solo
Y no acecha tu cuerpo

Y mira que es raro que en el entretanto
No llegue el invierno
Beberé en otra boca cubitos de hielo
Y mira que es raro que atrape un deseo
Si nieva en Lisboa estamos en enero.

Cántame un fado
Con sabor a beso
Mira que es raro que acabe este verso.

Condado, ¿Qué tal unas notas musicales para esta canción?

Por si acaso

2009-01-07T11:06:00.000-08:00

Los que elegimos vivir solos, somos glotones de silencios, ávidos de lectura y sibaritas del sofá.
Nuestro oído siempre alerta al menor ruido desconocido que casi siempre lo produce la nevera o el vecino de al lado.
Nos lo pensamos dos veces antes de encaramarnos a un armario, o entrar en la ducha.
No gritamos si se nos acaba el gas en pleno baño.
Revisamos tres veces antes de irnos a dormir el cierre de la bombona de butano.
Usamos siempre la mirilla de la puerta y somos incapaces de irnos a dormir sin el teléfono móvil al lado.
Tenemos varias luces encendidas a la vez y de fondo aunque estemos con el ordenador siempre habla algún locutor en la tele o en la radio.
…Y tenemos la suerte de encontrar siempre todo donde lo habíamos dejado.

Fin de un año

2008-12-31T02:53:00.000-08:00

¡Vaya día de mierda!

Hace muchos años que las uvas se me atragantan. Cuando todo el mundo parece feliz y brinda por un nuevo año, a mi me entra una tristeza infinita. Tristeza por lo que perdemos, por lo que nunca volverá. Es como el morir. Irremediable. Así que estoy de luto durante todo este 31 de diciembre que dicen dura un segundo más por no se qué ajustes horarios.

Hoy es un día de despedidas. De decir adiós a nuestros recuerdos de tiempos más recientes que en poco se convertirán en pretéritos.

El Bosque de los Desamparados

2008-12-28T03:33:00.000-08:00

Leo en el periódico que en Vilagarcía, la noche de Navidad, la policía local rescató a un vagabundo a punto de morir de frío. Se había refugiado en el Bosque de los Desamparados. Un lugar que no conozco. Ni sabía de su existencia.
Me imaginé un bosque frondoso, húmedo, con colchones de helechos y no muy alejado de la ciudad. Oscuro de día y más oscuro de noche .Un sitio visitado por los que se sienten huérfanos, perdidos, abandonados, rechazados pero sobre todo por los que están y se sienten desabrigados.

Pensé que el vagabundo, en realidad, estaba en su sitio. No estaba en una calle cualquiera donde sabe que es invisible. Sus pasos lo llevaron a ese bosque. A ese lugar de los desamparados. Que es lo que él era. Allí, a pesar de la baja temperatura, el sueño le venció y lo dejó helado como a la cerillera del “Cuento de navidad”. Claro que él no murió. Fue rescatado a tiempo.
Pero, ¿Por qué la policía local hace ronda nocturna en un bosque?

Me dio por buscar en la red “Bosque de los Desamparados Vilagarcía”.
Resulta que es una pequeña colina, cercana a la rotonda de la Marina Española, rodeada de viviendas. En 2005 se recurrió un proyecto de urbanización. En 2006 sufrió un incendio provocado. En 2007 se inauguró allí la Escuela de Idiomas y comenzó a urbanizarse.

Si pensamos en la invisibilidad que suele envolver a estas personas no deja de tener mérito que la policía lo rescatara.

Herencia gitana

2008-12-24T04:15:00.000-08:00

A toda mi familia nos gusta cantar. Aprovechamos cualquier reunión para hacerlo. Cada uno tiene "su canción" aparte de las que interpretamos todos juntos. Mi padre por ejemplo canta canciones de Negrete y mi madre de la concha Piquer.
Yo también tengo un pequeño sitio en este mundo de la interpretación. Hoy como es Nochebuena me tocará cantar la mía. He decidido adelantarme unas horas.
¡Felices fiestas!
Ahí os queda con vídeo incluido. Ahora sí.

Mantecadas con Cola-Cao

2008-12-23T02:05:00.000-08:00

Recuerdo que cuando era niña, por estas fechas,se me hacían interminables los días.
Desde el soniquete del sorteo de "El Gordo" que nos despertaba a través de la radio hasta la "Nochebuena" el tiempo se me hacía infinito. De ese tiempo recuerdo los desayunos al calor de la cocina de leña que se encendía con piñas que comprábamos en la tienda del barrio. Por una peseta te daban cuatro.
Tal día como hoy en 1960 , mi madre ya había comprado todos los dulces de Navidad. Entre ellos, mantecadas de Astorga que por entonces envasaban en cajas de madera .
Los cantarines Niños de San Ildefonso y el sabor de aquellas mantecadas con Cola-Cao vienen siempre a mi memoria por estas fechas. También las tardes de radio con "Matilde, Perico y Periquín" y Don Tomás, el abuelo, de unos amigos que murió siendo todavía yo una niña.
La próximidad del nuevo año llegaba a los vecinos de la escalera de mano de Don Tomás que regalaba siempre el calendario que traía de su trabajo en Faro de Vigo. De su casa recuerdo su gran gato negro y pasar a ver todos los años el árbol de Navidad que me parecía enorme. De aquellas visitas a su casa lo que más me gustaba era extasiarme viendo caer la nieve sobre un pueblo encerrado en una bola de cristal que ya quisiera haber tenido el mismísimo "Ciudadano Kane".

llegar tarde a todo

2008-12-17T13:16:00.000-08:00

Si camino despacio
llegaré tarde a todo.
Incluso al cielo.
No me digas "date prisa"
que no quiero.
Si camino lentamente
pierdo un poco más de tiempo.´
voy pasito a pasito
a pasito lento.

El tiempo

2008-12-14T02:37:00.000-08:00

EL TIEMPO

Los años se nos van quedando en las pequeñas hendiduras de la piel, en el mirar de los ojos, en el cabello que cambia de color y en la forma de caminar. Esto último lo hacemos más despacio como si así retrasásemos los pasos del tiempo.
Cuando pienso que el tiempo pasa muy deprisa me acuerdo siempre de un amigo que mantiene que no es del todo cierto. Él hace colas. Se va a hacer cola a un banco, a Correos o a la oficina de Empleo donde el tiempo se hace realmente tedioso y no transcurre. En esos lugares diez minutos son realmente diez minutos aunque nos parezcan media hora.
Dentro de unos días tendré todo el tiempo libre del mundo. Es decir pasaré a incrementar las listas del paro debido a un expediente de regulación de empleo.
Todo el mundo me pregunta: “¿Qué vas a hacer?”. No tengo respuesta. Afirman: Ahora puedes hacer lo que quieras. No tengo respuesta.
Sí se lo que voy a hacer el 2 de enero: Comprobar que el tiempo no pasa tan deprisa si haces cola en el INEM.
¿Después…? Todo son interrogantes. ¿Daré tiempo al tiempo?, ¿Será cierto que el tiempo es el mejor consejero?, ¿Qué es eso de que el tiempo es oro?

Me acabo el café y creo que voy a pedir otro.
Victor Saint-Cir de Barbazán viene hacia aquí.
Ese mascarón , ese tiburón azul, que ve ahí es lo único que casi doscientos años después queda de “La Temeraria” el barco del pirata Roberto André de Lamazans. Adornaba el tajamar de proa…Pone dos copas en la mesa y parece dispuesto a seguir hablando…
Me gusta perder el tiempo, como ahora, sentada a una mesa de la Gloria de los Mares, una antigua taberna del puerto de Estelaria.

La ciudad imaginaria

2008-12-09T00:17:00.000-08:00

La media luna de diciembre se acaba de hacer un hueco entre la niebla. Cuelga de la noche lo mismo que la primera vez que visité Estelaria .
En Estelaria, la niebla sigue siendo una constante de su viejo barrio marinero conocido popularmente como "la Lobeira". El olor a mar penetra a través de cristales y puertas. Entre las grietas de las casas crece musgo y por las fachadas ,e incluso en los tejados, hierbas, líquenes y enredaderas que se pegan a las paredes y las cubren por completo.
En junio La Lobeira se llena de pequeñas flores azules. Las hay a miles. Brotan entre el empedrado de sus callejuelas que llevan hacia el arenal donde rompe el mar y donde todavía quedan restos de lo que en otro tiempo fue un puerto importante.
Cuando paseas por la Lobeira la humedad se adhiere al cuerpo y al poco, sobre todo cuando hace calor, notas como tu piel adquiere un sabor salado y un tacto pegajoso.
Estelaria es una ciudad situada en un gran istmo que penetra varios kilómetros en el mar. Brumas y nieblas la envuelven muchos días al año. La hacen desparecer, incluso para los navegantes, si no fuera por los tres faros situados estratégicamente que con destellos de luces y sirenas advierten de su presencia.
Hoy hace un año que visité Estelaria por primera vez.