2009

A este año se le agota el tiempo. 2009 se irá para siempre como los muertos y es que el año está en fase terminal y no tiene remedio.
Algunos se alegrarán de que por fin se vaya y otros lo echaremos de menos. Cada año me sucede lo mismo. Se repite el mismo sentimiento. Así que NO doy la bienvenida al próximo con esa alegría que le entra a todo el mundo.

"Mi rap del 2009"

Este año que muere
Comenzó con un ERE

Me anoté en el paro
Y dejé la radio

Cambié de coche
Pero no fui a Bariloche

Badajoz fue el epicentro
De un gran reencuentro

Perdí unos kilos
Que me dejaron en vilo

Me compré unas sandalias
Y me fui a Italia

Hace tres meses ya
Que dejé de fumar

Y para ser más precisa
Te diré: me arreglé la sonrisa.

vacanze en Italia

El tren me llevó este verano desde Galicia a Italia. Un largo y estupendo viaje que realicé en compañía de tres sobrinos que descubrieron por primera vez lo que es viajar en un convoy de largo recorrido.
Así que, nos hicimos dos mil kilómetros y amanecimos en Milán. Al poco ya rozábamos el cielo paseando por los tejados de Il Duomo. Unas horas más tarde yo hacía un sueño realidad y me compraba un auténtico “Borsalino” en la capital europea de la moda...
En Italia viajas en el tiempo continuamente y te imaginas , a tu manera, el pasado.
Y, es que, no puedes dejar de evocar otros tiempos si te estás tomando un capuchino en el Florián, en Venecia y observas los frescos de las paredes que son los mismos que contemplaba Vivaldi cuando acudía allí por las tardes.
En Vinci, en la casa de Leonardo, en el corazón de La Toscana, no puedes dejar de imaginar que el valle que se abre a tus ojos es el mismo que en otro tiempo vio el gran genio italiano.
En Florencia te preguntas como se sentiría Miguel Ángel cuando concluyó “El David”.porque tu no puedes dejar de quitar los ojos de él .
Una vez en Roma, después de visitar todo lo que se puede visitar en La Ciudad Eterna y extasiarte con tanto arte, lo que más te gusta , y no sabes porqué, es acudir cada noche a la Fontana de Trevi donde Fellini filmó la famosa escena de la Dolce Vita.
Algo parecido sucede con las escaleras de la Plaza de España .Sentarte allí es como participar de extra en una película. Da la sensación que en cualquier momento aparecerán Gregory Peck y Audrey Hepburn disfrutando de sus “Vacanze Romane”.
Es tan sólo una pincelada de lo que fueron unas vacaciones felices que tuve la suerte de compartir con mis sobrinos de 19, 18 y 13 años.
Ahora, a principios de octubre, el viaje a Italia es un montón de recuerdos que se mezclan como lo hacían las miles de máscaras que nos observaban desde los escaparates cuando paseábamos por el barrio veneciano de Rialto.

Mi pie izquierdo

Se aburría soberanamente. Tanto rato debajo de la mesa mientras ella tecleaba en el ordenador no lo podía soportar. Era tedioso. Lo sabía por experiencia. No era la primera vez, ni sería la última, que se veía confinado a estar allí abajo mientras veía como sus ansias de salir a pasear por las calles se esfumaban. Así, que como la cosa parecía que iba para largo, decidió echarse una pequeña siesta que resultó al final más profunda y larga de lo que en un principio había previsto. Ni por un momento se le ocurrió que pudiera pasar lo que pasó.
Sucedió muy rápido. Sintió un hormigueo. Ese hormigueo tan conocido con el que solía despertarse y es que ella por fin dejaba el ordenador y se levantaba.
Por primera vez desobedeció una orden y no quiso despertarse. El castigo fue inmediato: Dos zancadas arrastras, retorcimiento del músculo períneo, edema maleolar y ella al igual que él, que para entonces ya estaba totalmente despierto, tirada en el suelo.
Ahora, aunque sigue aburriéndose, va desde un almohadillado cojín a un confortable sofá, pasando por una cómoda cama. Aunque descansa placidamente el pie izquierdo ha jurado no volver a quedarse dormido.

Treinta y ocho y medio

Atrapo sin querer
cantando en el dial a Milanés
habaneras que llegan de Cuba…
Y mientras tanto, escribo,
que los botones no encuentran,
la caja de costura,
ni las gomas del pelo el neceser…
Me enredo con un nudo en ti,
que no se si deshacer.

Desde ayer
no tengo cobertura y
además,
te escribo a oscuras…
Y van siete días
Sin navegar por la red.

Y los botones no encuentran la caja de costura.
Ni las gomas del pelo el neceser,
tengo un montón de besos sin censura,
que me propongo, ahora, descoser.

Mientras tanto, creo que,
alguien canta en francés
Mis manos en tu cintura…
Tengo fiebre,
y no paro de toser.

Y los botones no encuentran la caja de costura
ni las gomas del pelo el neceser
treinta y ocho y medio, pues,
es mucha calentura…

Y mientras tanto escribo…
Los botones no encuentran la caja de costura
ni las gomas del pelo el neceser…
ni te percibo,
ni te encuentro en Internet…

El dibujo es de Paul Klee "Love song by the New Moon"

Cita con Venecia

El vaporeto surcaba las aguas del Gran Canal. Era extraño. El trajín de la ciudad, los sonidos del tráfico habían quedado atrás. Ahora solamente se escuchaba el motor del barco que, tras pasar bajo el Puente de Rialto , encaró el canal hacia la Plaza de San Marco.
La emoción hizo que los ojos se le humedecieran ante la belleza de los palacios decadentes que asomaban a ambas orillas. También la majestuosidad de la Plaza la sobrecogió. Realmente bella. Bella y con el encanto turístico de los violinistas que tocaban, en los cafés, su repertorio de temas italianos.
Más tarde se perdió por el laberinto de callejuelas venecianas para volver una y otra vez sobre sus pasos al no encontrar un puente para cruzar al otro lado.
En una de esas idas y venidas se vio envuelta en la fiesta de un pequeño barrio popular. Eran militantes del PCI. Así que bebió, comió y bailó a ritmo de La Internacional con ellos.
En los ochenta, había pasado una semana en Venecia y sin embargo, ahora que iba a regresar, se daba cuenta que solamente conservaba esos recuerdos. Esos recuerdos y un kilómetro. Un kilómetro con sus mil metros, caminando en solitario hacia un camping por una oscura carretera, pasada la medianoche.

Para que Venecia, en esta ocasión, perdure en su memoria se ha comprado una vídeo cámara estupenda. Entre otras cosas porque al contrario que a Marcel Proust, a ella no le gustan las magdalenas.

Canción para Ja

Esta es una canción
Que yo, hoy te regalo
Es un abrazo de mi voz
Cuando no esté a tu lado.

Comienzo con un Do
Para enviarte esta balada
Seguida de un RE
Me sabe a mermelada.

Y trepo por la escala
DO, RE, Mi, FA,
Hago vuelo delta, sin ala
Sentado en el sofá

MI, FA, SOL, LA
Va surgiendo la melodía
DO, RE, MI, FA,
Mejor le pongo la cejilla.

Con un acorde menor
Sigo por la escala
No utilizo el ascensor
Cuando toco la guitarra.

Es un abrazo de mi voz
Cuando no esté a tu lado
Es una canción,
Hoy cumplo trece años.

Es un abrazo de mi voz
Cuando no esté a tu lado
MI, FA, SOL, DO
Y la convierto en un fado.

SINTRON ni son

“Que culpa tengo yo de tener un corazón que haya amado tanto…”

Es el estribillo de una canción que mi padre le cantó a su médico de cabecera al que fue a pedirle una segunda opinión sobre la conveniencia de tomar SINTRON recomendada por el cardiólogo que le dijo que la cosa no pintaba bien.
Ante su respuesta de que se lo iba a pensar, el médico le respondió que no tenía un mes.
De esto hace casi una semana y todavía no se ha decidido. Así que, los que le queremos estamos en vilo porque no comprendemos que se niegue a tomar una pastilla.
Mientras tensa la cuerda, tenemos que escuchar todo el repertorio de humor negro que tiene, que es mucho, y además reírnos.
Entre otras cosas dice: “si hay que morir se muere” y añade,”claro que lo que más me jodería es que vuestra abuela, (su suegra de 96 años) me sobreviva”. “La caja con cristal por arriba y por abajo” para que se me vean las dos caras” nos espetó hace un par de días, en plena comida familiar.
-¿Cómo estás papá? Aquí, que ya me queda poco.

A última hora de ayer me aseguró que hoy iba a lo del SINTRON. Deseo con todo el alma que lo haga.
Mi padre tiene 76 años, y yo le sigo viendo joven y guapo.

Vigo capital, Pontevedra.

Desde hace quince años que vivo en la ciudad de Pontevedra solamente he visto a sus gentes manifestarse en masa en dos ocasiones. En las dos el lema era “la defensa de la capitalidad”. Una falacia porque esa capitalidad no corre peligro alguno. Pero cuando aparece de fondo la palabra Vigo, los ciudadanos pontevedreses se echan a la calle para tratar de influir en la marcha de los acontecimientos.
Siempre es por lo mismo. Por la adjudicación, por parte de la Administración, de algo a la ciudad de Vigo que los pontevedreses opinan que debería ser para la capital.
Y es que las gentes de Pontus Véteris tienen una rivalidad visceral contra la ciudad olívica , por cierto no correspondida, que solamente se puede entender como un complejo de inferioridad que arrastran desde no se sabe cuando.
Pontevedra que creció poco, (setenta y ocho mil habitantes) es perfecta para residir en ella. Dicen que es una ciudad de funcionarios, (debe ser por lo de la capitalidad). Lo cierto es, que es una ciudad bella y con una calidad de vida impresionante que quizás los pontevedreses no saben apreciar en su justa medida.
Hay que recordar que, en 1957, hubo también una gran disputa con Vigo. Las dos ciudades compitieron por la ubicación de la Empresa Nacional de Celulosa. Ganó Pontevedra. Hace unos días, tan sólo, unos cientos de personas volvieron a manifestarse contra esta industria altamente contaminante.
Pero ayer, cuarenta mil Pontevedreses, (la mitad de la población) protestaron porque la Xunta va a establecer una delegación en Vigo. “El atentado más claro contra la capitalidad”. También matizaron, todo hay que decirlo, “no tenemos nada contra Vigo, con la que estamos destinados a convivir…”
Me parece que a Vigo , y a mí, todo esto nos importa un huevo.

¡Mamáaaaaaaaa!

¡¡Pum, pom, pum, pum pom,pum pom!!.
!!Pum,pum, pom!!
Golpeaba tan fuerte que retumbaba toda mi caja torácica. Sentí pánico por la amenaza de algo que no podía controlar. Un mal sueño.
Un mal sueño en ese estado de duermevela en el que no todos los sentidos duermen. En este caso el oído. Así que mi corazón se agitó por algo que escuchaba mientras dormía. ¡¡Pum, pon,pum,pum, pom…!! Advertía este músculo asustado… ¡¡Pom,pom, pom pum!!, llamaba. Y por fin le oí y sentí la amenaza, algo grave acechaba y vigilaba mi sueño cuando no podía defenderme.
En otro tiempo hubiera gritado ¡Mamáaaaaaaa!. Y mamá hubiera saltado de su cama para ver que pasaba. (Algo tienen las madres que con tan sólo su presencia son capaces de calmar los temores más intensos).
Sin embargo mi subconsciente sabía que mamá no acudiría. Así que optó por gritar:
¡Canela!.
Y mi perra atravesó ese espacio de la nada que nos separa de la muerte. La oí correr por el pasillo, llegar a la puerta de mi habitación y desde allí pegar un salto hasta mi cama y acurrucarse a mi lado. El músculo del corazón recuperó su ritmo. Ya calmada y viendo lo fácil que resultó que acudiera Canela, llamé a Lúa que asomó su cabeza, se detuvo un instante mirándome, como sólo saben mirar los perros, y con un saltó ágil se colocó junto a mí.
Así arropada amanecí hoy.

La imagen corresponde a un cuadro de Gustav Klimt

Alma de artista

Examina atentamente todo o que sucede o seu arredor e lle engade a súa capacidade de resposta que non deixa nunca de sorprenderme. Podería pintar e ofrécenos a súa visión do mundo a través de intensas paisaxes pero o noso "Ja" atopou outros fíos condutores para amosarnos a súa realidade.

Así, utiliza as cordas do violín e da guitarra para levarnos pola escala do pentagrama. As letras xuntaas para escribir textos intelixentes, e os movementos da danza para voar como Billy Eliot. A súa imaxinación , en definitiva, envolvea, nos seus doce anos, para regalala, polo de agora ,ós mais achegados.
Onte o noso "Ja" e os seus compañeiros do "Laboratorio AFI" leváronme da man por cidades imaxinarias. Así que do mismísimo Teatro Principal,convertido en porto galego, marchamos cara a Brasil, Nova York e Marrocos. A viaxe durou , tan só,corenta e cinco minutos pero foi espléndida. O publico posto en pé aplaudiu a rabiar.
Non sei se habería olleadores, como no fútbol, pero alí estaban algúns dos futuros artistas que, en pouco tempo, van facernos rir e chorar no patio de butacas.

Besos

Hay besos inolvidables. Suelen ser casi todos cinematográficos.
¿Mi favorito? El beso de Spiderman.

Huesos

Con los huesos de mi mano un collar
con los de mis pies una pulsera.
A modo de guarda besos, utiliza mi calavera.

No sé si será un placer heredar
un peroné y una tibia
pero si te los quieres quedar
añado también mi rodilla.

Con el ileón, isquión y pubis de mi cadera
puedes hacerte remero.
Mira que soy zalamera
cuando te regalo un velero.

Tengo para darte una treintena de alcayatas.
Son puñales infernales.
Son mis vértebras cervicales
que se subastan baratas.

Pero para hacer música, mis veinticuatro costillas
Incluyo las dos flotantes
Puedes entrar a hurtadillas
por escalas delirantes.

Mis huesos del oído
llévalos en bandolera.
Martillo ,Yunque y estribo
para cantar una habanera.

Húmero, cubito y radio multiplican los abrazos
Guárdalos sin algodones
Y no olvides echar un vistazo
A los huesos escafoides
Dentro de mis zapatos de tacones.

Ya me parece bastante regalarte mi esqueleto
Así que a falta de huesos
Dejo el poema incompleto.

La imagen pertenece a Kostnice (Capilla de los Huesos) en la ciudad medieval de Kutna Hora a 80 km. de Praga.

El Coyote

Es un soñador al que le gusta entonar canciones de Negrete y tangos de Gardel. Cuando se le queja ese corazón que tiene grande, grande para acogernos a todos en él no para de hablar. Así que, mientras estábamos en la sala de Urgencias tuvo a todo un auditorio, de casos urgentes, pendiente de él. Yo observaba la escena que bien la podría haber preparado Almodóvar: Siete personas en sillas de ruedas, vestidas con esas batas azules que dan un aire de fragilidad e indefensión y que además a poco que se descuiden les dejan con el culo al aire. Todas con una vía abierta en las venas, menos él .Él dos, una en cada brazo.

A falta de caballo, las ruedas, y sobre sus rodillas, el galán de la película, sujetaba su inseparable sombrero mientras relataba el encuentro que hace años, cuando ejercía el deporte de la caza, tuvo con un lobo. Contaba, como sólo él sabe hacer, como a pesar de tener al animal en el punto de mira no le disparó. Los “urgentes” estaban entusiasmados y pensé que de un momento a otro iban a estallar en aplausos. Después la tertulia giró, no podía ser de otra forma, sobre el morir y se estableció un debate de cómo podría ser la mejor manera de abandonar este mundo. El galán volvió entonces a recuperar protagonismo cuando un “urgente” señaló que morir ahogado debía ser lo peor. Él tenía su propia historia y contó cuando hace un año se ahogó con un trocito de comida y vio pasar en un instante fugaz los mejores momentos de su vida hasta que perdió el conocimiento. Decía, en menos de un segundo te vas para siempre…y añadía con esa retranca que tienen los gallegos, lo importante es no dejar nunca de respirar. Al tiempo, me miró y me dijo, “las cenizas, ya sabes, al Monte de la Sierra”.
Mirando a mi padre, viendo su actitud, su compostura, su forma de cabalgar en silla de ruedas con el sombrero sobre una de sus rodillas me encontré frente a frente con Don César de Echagüe, “El Coyote” del que tantas historias me contó cuado yo era niña.

...Que veinte años no es nada...

Hay ciertos vínculos que nos unen a las personas de por vida. Son lazos de raso fáciles de desatar. Solamente hay que tirar de una de las puntas para que se deslicen los recuerdos y aparezcan las imágenes que guardábamos en la memoria.
En Extremadura, donde viví hace más de veinte años, o sea ayer, se quedó una parte de mi vida que acabo de recuperar. “Volver…”, como dice el tango, “con la frente marchita las nieves del tiempo platearon mi sien”.
Así que, después de conducir durante ochocientos kilómetros, apareció el paisaje extremeño y se rellenó de jaras en flor, de amigos, evocación y querencias. Han sido días inesquecibles que es la traducción al gallego de “inolvidables” y que utilizo porque me parece que subraya más el sentimiento que yo tengo por todo lo que no se desvanece con el paso del tiempo.
En esa tierra extremeña, concretamente en Plasencia, durante un instante se me encogió el corazón. Fue cuando paseaba por las calles del entorno de la catedral y busqué con la mirada a Lúa, mi perra muerta hace catorce años, y que me acompañó durante todo el tiempo en que viví en esa ciudad. Fue una milésima de segundo. Su imagen impresa en mi fantasía correteaba por una pequeña plaza que olía al azahar de los naranjos en flor.

El cajoncito

En plena vorágine de limpieza de mi casa descubro la pereza de llevar ciertas pequeñas cosas a su sitio. Así que hay un cajoncito adonde van a parar todas ellas.
Los botones no encuentran la caja de costura. Ni las gomas del pelo el neceser.
El boli de tinta roja no está nunca en el portalápices ni un par de tornillos y alcayatas en la caja de herramientas. Una tirita de las que vienen de dos en dos que sobró también está en el cajoncito junto a una pequeña figura rota que realmente la necesita. Un mechero, dos y hasta tres que no encienden pero que todavía tienen chispa no encuentran el camino hacia el cubo de basura. Algunas monedas de uno, dos y cinco céntimos no llegan nunca a la hucha, que por cierto esta vacía. Encuentro hasta una agenda vieja que no tiro porque conserva números de teléfono a los que algún día llamaré. Hay también un ladrón de corriente (me gusta el nombre) al lado de una bicicleta de escala 1/12 que necesita reparación. Se me antoja que como estamos en Pascua este cajoncito es como un gran huevo Kinder lleno de sorpresas sólo le falta la cubierta de chocolate pero todo se andará. De momento lo cierro.

Con los años que nos quedan por vivir

Los años cada vez duran menos. Son demasiado cortos. El tiempo es sólo un espacio
que cuento por noches. Así nos vamos a dormir y amanecemos con un día más. Sin embargo ayer era joven y anteayer adolescente.
El espejo a fuerza de mirarte cada día no muestra los cambios. Claro que al verte en fotografías en las que en su día no te gustabas, ahora te encuentras estupenda.
Es indudable que uno cambia físicamente pero, ¿en nuestro interior no nos sentimos como cuando teníamos, por ejemplo, treinta?
El espacio que separa esas otras etapas vividas es cercano en el recuerdo, para mí.
Así que me pregunto, ¿Cómo será para mis padres?, ¿Y para mi abuela que ayer fuimos de compras y me decía: hija, pensar en el tipito que tenía yo…? Sin duda no se ven como les vemos, sin duda no me ven como me veo. ¿Necesitaremos todos gafas?

El cuadro es de la pintora portuguesa afincada en Londres, Paula Rego

Rojo

Me acoge y me acomoda hacia delante y hacia atrás y es que el amor es rojo.
Rojo es el color de las pasiones y la mía ha tardado siete años. Claro que ese color también es el tono de lo prohibido pero como pago yo no le queda más remedio que obedecer. Aun así ando a tientas, a modiño porque quiero conservarlo y tenerlo siempre apunto para cuando me apetezca subirme a él. Todavía no nos entendemos bien porque es norteamericano. Su nombre suena como el de ese actor, Cruise pero lleva una “ r “ al final. O sea, Cruiser. Es un piel roja auténtico procede de una buena familia los Chrysler de toda la vida. Claro que todavía no estoy enamorada sólo lleva conmigo unas horas.
¡Tengo coche nuevo!


La pintura es de Walasse Ting

Negro

Por tres veces negra, como el pozo de la noche se quedó la pantalla del ordenador.
Por tres veces no me quiso guardar los datos y por tres veces volví a reanudar el trabajo que me ha mantenido alejada de esta diario de bitácora.
Desde una ventana de mi casa que da al mar, hoy,a las siete, he desayunado con la luna llena sobre la isla de Tambo y Lourido, acompañada de un señor de negro que apenas esboza una sonrisa y que canta como los ángeles. Me ha gustado tanto su compañía que para que no se vaya lo he encerrado en “favoritos”. Se ha resistido pero finalmente me dijo su nombre: Vitorino. Le he prometido dejarle salir de vez en cuando y sólo liberarle cuando consiga localizar el disco de su concierto en el auditorio cultural de Belem.

Blanco

Folio en blanco. Apenas un esbozo y el dibujo toma forma. Así que lo recorto sin sacarlo del todo de la página. Obtengo su silueta y también su sombra. Con las tijeras en las manos medito si soltarla del punto que no he recortado.
Si la dejo libre estoy segura que bailaría hacia ese encuentro que ahora mismo es imposible.
He descubierto a Peter Callesen.

(Las imágenes son obras del artista danés Peter Callesen merece la pena echar una mirada a su página).

El campo desde la ventana

Había noches de verano extrañamente calurosas. Noches de ventanas abiertas por donde entraba el olor a hierba, y a las vacas y bueyes de doña Enriqueta que dormían en sus cuadras apenas a cien metros de nuestra casa…
En esas noches imposibles de conciliar el sueño salíamos, después de cenar, con mantas viejas a tumbarnos sobre la hierba.
Mientras los mayores charlaban de sus cosas, nosotros, los pequeños permanecíamos escuchando el canto de los grillos y atentos al cielo jugando a contar estrellas a pesar de que decían que si las contábamos nos saldrían verrugas. Así panza arriba permanecíamos en el mismo sitio donde por la tarde había estado la ropa al clareo.
El primero en bajar era Enrique, nuestro vecino de enfrente. Enseguida, Margarita, su mujer y sus hijos Ana y Enriquito. Yo estaba atenta desde la ventana para ver quien bajaba y quien no.
-¿mamá vamos a bajar hoy?
-Veremos que dice tu padre.
-Enrique ya está.
Ahora pienso que Enrique, que trabajaba, creo que en Barreras, debía llegar agotado. Probablemente buscaba tirarse en la hierba para descansar de una jornada de trabajo supongo que dura .Quizá tumbado bajo los estrellas sus pensamientos volaran hasta Montevideo donde estuvo durante unos años, no muchos. Yo siempre asocié la capital uruguaya a Enrique.
Vivíamos en el número cuatro de la calle Fresno. Un edificio de bajo y dos plantas que albergaba a ocho familias. En la parte trasera de la casa se extendía aquel campo de hierba y de sueños. Más allá, más campo. Después la Peña Rachada y el río Lagares. Al fondo y cerrando el paisaje de este cuadro, los montes Galiñeiro y Alba.

Los últimos minutos de la película “Avalon” de Barry Levinson me trajeron a la memoria este momento de mi infancia que creía perdido…

Febrero

Paso la página del calendario que tengo frente a mi y me encuentro con esta frase:

"No hay un camino hacia la paz: la paz es el camino.

(Gandhi)

La foto es de una pintada de Banksy

Lúa y Canela

Un recuerdo para Lúa y Canela con las que compartí grandes momentos.

Lúa, la spagneul bretón vivió catorce años conmigo y Canela, la cocker, doce.

El vigía de los mares

La parte antigua de Estelaria está amurallada. Es una ciudad medieval con grandes casonas construidas al lado de otras viviendas más humildes todas ellas porticadas. Hay también varios palacetes además de tres grandes iglesias una de ellas la de María La Santa tiene un pequeño cementerio en el que solo entierran a marineros de La Lobería.

He vuelto a La Gloria de los Mares pero Victor Barbazán no estaba. Así que me quedé con las ganas de saber algo más sobre La Temeraria.
Cuando me disponía a marchar se me acercó Andrés, “El Canas” un viejo pescador, asiduo de la taberna. Él me dio la primera pista sobre el mascarón del Tiburón Azul que cuelga, sujeto por varias cadenas, del techo de la taberna.
-El mascarón de un barco es el vigía del mar, dijo. Su origen se remonta al castigo que sufrió un marinero que fue atado a la punta de proa y condenado a no dormir hasta divisar tierra. Si se quedaba dormido sería ejecutado. En este punto de la historia se tomó una larga pausa para continuar…
-Finalmente murió y lo hizo con los ojos abiertos de tanto mirar al horizonte. Cuando lo desataron descubrieron que se había convertido en una escultura de madera.
“El Canas” aún me sorprendería más al preguntar…
-Sabe que fueron La Medusa, La Venus Cabalgante, La Guillermina y La María de Rapa Nui?
Antes de darme tiempo a contestar diciendo que no, que no lo sabía dijo…
-Mascarones de proa adquiridos por Pablo Neruda. El máscarón de proa identifica la categoría del capitán de la embarcación.
-¿Cómo se llama usted?
-Candela… Candela Rueda Medina, añadí.

(El mascarón de la foto se llama "Diosa Minerva" y pertenece al Juan Sebastián Elcano)

"Tripulación de la Auxiliadora"

Sentada en el interior de La Gloria de los Mares sentí que aquella taberna, situada en el viejo puerto de Estelaria, conocido como La Lobeira,al igual que las personas también guardaba sus secretos.
En una de las paredes había numerosas fotografías con escenas de marineros que posaban con sus capturas. Entre ellas destacaba la de un pez espada de enormes dimensiones que yacía a los pies de un grupo de jóvenes pescadores. Con letra algo borrosa por el paso del tiempo alguien había escrito: “Tripulación de la Auxiliadora. Mil novecientos veintidós.
Víctor Barbazán, el dueño de la taberna, me contó que parte de esa tripulación había muerto en un naufragio cerca de la isla de Santa Martina situada a pocas millas de Estelaria. Los lugareños, poniendo en riesgo su propia vida, salieron en sus barcas a socorrer a los náufragos y lograron salvar a la mayoría. Desde entonces y hasta hoy, todos los barcos que parten de Estelaria y pasan por delante de la isla hacen sonar la sirena a modo de saludo y en señal de agradecimiento.
-Las gentes de mar no olvidan fácilmente, dijo Víctor.
¿y…el mascarón ese?
¿El tiburón azul? Perteneció a La Temeraria. El bergantín del pirata Roberto André de Lamazans.

Lo dijo tan serio que me prometí volver para escuchar la historia.

Gris

Otro día gris. No me gusta ese color. Jamás lo utilizo. El gris es un intermedio. Le falta luz como al paisaje gallego de este año que pasó. No hubo suficientes días de sol, el pasado verano, y el otoño llegó rápido. Así, con tan pocos días luminosos quedé instalada en una panorámica grisácea, seria, de medio luto y de humor negro para afrontar el invierno. Un invierno que transcurre como a través de la mirada de un perro: en blanco y negro. O sea, gris.
El gris carece de atractivo aunque sea ceniza, marengo, perla o plata. Queda claro.No me gusta ese color.
Me voy a poner de punta en blanco para irme de picos pardos

Y mira que es raro

Y mira que es raro que en el entretanto
No bailes conmigo
Y mira que es raro que cuando llueve en Lisboa
Salga el sol en Vigo.

Cántame un fado
Mira que es raro
Sigo enredado en la letra de un tango.


Cántame un fado
Con sabor a beso
Si bailo yo solo
Y no acecha tu cuerpo


Y mira que es raro que en el entretanto
No llegue el invierno
Beberé en otra boca cubitos de hielo
Y mira que es raro que atrape un deseo
Si nieva en Lisboa estamos en enero.

Cántame un fado
Con sabor a beso
Mira que es raro que acabe este verso.


Condado, ¿Qué tal unas notas musicales para esta canción?

Por si acaso

Los que elegimos vivir solos, somos glotones de silencios, ávidos de lectura y sibaritas del sofá.
Nuestro oído siempre alerta al menor ruido desconocido que casi siempre lo produce la nevera o el vecino de al lado.
Nos lo pensamos dos veces antes de encaramarnos a un armario, o entrar en la ducha.
No gritamos si se nos acaba el gas en pleno baño.
Revisamos tres veces antes de irnos a dormir el cierre de la bombona de butano.
Usamos siempre la mirilla de la puerta y somos incapaces de irnos a dormir sin el teléfono móvil al lado.
Tenemos varias luces encendidas a la vez y de fondo aunque estemos con el ordenador siempre habla algún locutor en la tele o en la radio.
…Y tenemos la suerte de encontrar siempre todo donde lo habíamos dejado.